Se recuestan en los bancos de madera despintada y dejan que
el sol de marzo les acoja lentamente: el punzón vivo del aire, la cabeza en
ningún sitio, los rostros como agua clara donde no se toca fondo. Van quedando
atrás la noche, los ventisqueros del cuerpo, esos erizos de frío que hibernaron
en la sangre. Cada minuto que pasa estoy
más cerca del día. Pesa el tacto de las llaves, su dibujo memorioso. Me voy a esperar un rato.
"El presupuesto del Programa Sur equivale al viaje de un funcionario que
viaja a Miami con una comitiva para buscar un premio"
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Foto: FABIÁN MARELLI
El pasado 24 de abril, en el marco de una extensa nota referida a los días
previos a la apertura de la Feria del Libro de Buenos Ai...
Hace 7 horas
1 comentario:
Ese horizonte, estremecedor, hacia el que todos vamos. Qué bien intuido (o anticipado). Confiemos en que no sea del todo cierto. Su frío. Que haya un consuelo hacia el más acá. Alguna forma última de misericordia. Aunque quién sabe. Un abrazo, Jordi.
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