Oigo un ruido de pasos
en la gravilla helada,
un chasquido vital y meridiano
que acucia en mis omóplatos.
Miro atrás, miro en torno,
y nada,
sólo el ruido de nuevo,
y nada.
(Arriba pasa el viento).
Sólo
son las hojas que caen,
este morir incandescente de las hojas.
granada, 23 y 24 de mayo de 2024: jornadas de extensión universitaria
crítica
-
I Jornadas de Extensión Universitaria Crítica, 23 y 24 de mayo de 2024 Ya
está abierta la inscripción para las I Jornadas de Extensión Universitaria
Crític...
Hace 23 minutos
2 comentarios:
En ese instante detenido en tu poema me parece estar pisando las hojas del camino, que, al igual que tus versos caen con su "morir incandescente". Muy bello. Un abrazo
Gracias, Marisa. Qué bien que sigas viniendo por aquí. Abrazo.
Publicar un comentario